Un hijo de puta español

     Lo conozco. Sé muy bien quién es. Me cruzo con él, a diario, sobre la acera de la calle en que vive. Me encuentro con él, cada mañana, cada tarde, en el supermercado, en el quiosco de periódicos, en el parque próximo a su domicilio. Porque no se halla en desiertos lejanos ni en remotas montañas. Se encuentra aquí, entre nosotros, haciendo nuestra misma vida; intentando, al menos, pasar desapercibido, ser uno más del montón. Pero, no lo consigue. Lleva sobre los hombros una pesada carga que le oprime el alma. Y me rehuye. Es incapaz de sostenerme la mirada, porque sospecha que sé quién es. Ha cometido un crimen nefando, y sabe que yo sospecho de él.

     Sale con frecuencia en la pantalla del televisor; y, viéndolo, nadie diría que su mente perversa concibió un atentado terrorista, el mayor cometido en Europa, que dejó sin vida a 192 inocentes. Nadie pensaría, al observar su aspecto de honrado ciudadano, que su mente asesina fue causa del golpe de estado que dio el poder a un partido político de siniestra historia. Y, sin embargo ...

     Ese hombre de alma podrida, que se le cae a pedazos, hace esfuerzos ímprobos por evitar que se note su podredumbre. Ese despojo humano, español como nosotros, procura mantener, ante su familia, la imagen de amante  esposo y respetable padre de familia. Pero yo sé que, por las noches, en la soledad de la alcoba conyugal, sufre las terribles dentelladas del remordimiento, y no encuentra, como otras veces, el remedio curativo de su esposa. Su mujer, que lo sabe todo, siente la insufrible repugnancia de tener que pasar las noches junto a él, por ser un hijo de la gran puta, en avanzado estado de descomposición.  

     Eso es lo que percibo, de este repulsivo ser, cuando me cruzo con él. La profunda soledad de quien se esconde, el horrible convencimiento de que su crimen lo conocemos ya su mujer y yo; la terrible convicción de que, muy pronto, lo sabrá España entera.

Barlovento Maciñeira