La pocilga

     Aventuro una hipótesis verosímil que no dejará, sin embargo, de sorprender a más de uno. La concepción de cualquier obra literaria de ficción, en la que intervienen, como protagonistas, animales dotados de cualidades humanas, parte de un sueño nocturno de su autor. Dicho esto, debo añadir algo que siempre lamentaré. Paso las noches de sueño en sueño, y, al despertar, recuerdo cada uno de ellos, con toda clase de detalles, como si lo viese reproducido en una gran pantalla. Pero la naturaleza, tan absurda en ocasiones, que no me dio la capacidad de fabulación de un Esopo, o al menos la de un Orwell, me impide transformarlos en materia literaria. Me conformaré, pues, muy a mi pesar, con describiros mi último sueño, sin pretensión poética alguna, con los pocos recursos que mi humilde prosa me ofrece.

     En una inmensa pocilga al aire libre, acotada en una dehesa española, gruñían miles de cerdos. Los había de todos los tamaños, de todas las edades. Se mostraban plenamente satisfechos, en medio de abundante suciedad, pisando su propia inmundicia, sus propios excrementos. El medio natural de aquella sociedad porcina era el estiércol del chiquero; puercos y puercas no tenían más pretensión que la unidad de partido que les daba la pocilga. Sentí un escalofrío cuando vi que sonreían, que sus jetas eran humanas, perfectamente reconocibles. Uno de aquellos cochinos, sonriente y a cuatro patas, era Rubalcaba; otro, José Blanco. Un enorme cerdo, apto ya para la matanza, tenía el rostro de Felipe González. Cerca de él, con la sonrisa, inexpresiva, esculpida en la jeta, aparecía Zapatero; y, algo más allá,  José Bono hollaba alegremente, junto a Chaves, aquella mezcla de mierda y orina que servía de base al chiquero. Dos cerdos, macho y hembra, portaban una gran pancarta en la que podía leerse: "La Piara: cien años de honradez". Reconocí en ellos a Griñán y a Leire Pajín, y me estremecí al oír los gruñidos de aceptación de toda la piara.

     Hasta aquí, mi último sueño, el último de esta noche. Sin supresiones ni añadiduras. Tal como lo soñé. Sin verter en él opinión alguna. Describiendo, tan sólo, lo soñado, con los pobres recursos que mi pluma me permite; sin más afán que el de ser fiel a la verdad del sueño.

Barlovento Maciñeira