A orillas del Pisuerga

          He vuelto a verme con mi yerno. Desde que mi hija se divorció de él, mantenemos una buena relación cordial. Es médico, y, actualmente, dirige el Hospital Psiquiátrico de Sotillos del Río Pisuerga. Acudí a su despacho, para conocer el estado mental de uno de sus pacientes, nieto de un gran amigo mío.

         Al despedirnos, en una zona sombreada del jardín, descubrí, entre dos árboles, un edificio de madera, de dos plantas, del tamaño de la caseta de un perro, sobre cuya entrada principal podía leerse "Presidencia del Gobierno". Ante la puerta, un enano de unos cuarenta años, vestido con lo que parecía el uniforme descompuesto de un general español, de mediados del siglo XIX, me observaba, con enorme curiosidad. Mi yerno me lo aclaró todo. Se trataba de Sánchez, el enfermo más notable del manicomio, que se creía Presidente del Gobierno. A Sánchez se le veía poco, porque sus graves ocupaciones no le permitían salir de su esplendoroso palacio. Pero, cada mañana, Sánchez convocaba elecciones generales, entre los demás locos, que se celebraban por la tarde, y que Sánchez ganaba siempre, por mayoría absoluta.

          De regreso a Madrid, en medio de la ardiente meseta castellana, recordé las últimas palabras pronunciadas por mi yerno. Cuando el enano Sánchez ve al verdadero Presidente del Gobierno, en la pantalla del televisor, se enfurece, y da las órdenes precisas: ¡Detengan a ese loco peligroso que se ha fugado! ¡Vuelvan a encerrarlo en el Manicomio de La Moncloa, y pónganle la camisa de fuerza!

        Sentí un gran alivio, al comprobar que la velocidad del coche me alejaba, rápidamente, del mundo de extrema locura, en que la vida del enano Sánchez transcurre.

Tío Chinto de Couzadoiro

El burdel de Mariana

        La proximidad de unos nuevos comicios, y la poca esperanza de que puedan corregir la inutilidad de los anteriores, me mantenían ayer, a primera hora de la tarde, en un estado de desazón que, muy pronto, dio paso a la melancolía. Tuvo que ser mi pene, como tantas otras veces, quien viniera a sacarme de tan penosa situación. Vámonos de putas, me dijo, y yo, que valoro sobremanera su buen sentido, pues no en balde lleva a mi lado más de noventa años, di por buena su propuesta, y de putas nos fuimos.

        Entramos en el Burdel de Mariana, lugar muy recomendado por los que entienden de esto. La propia Mariana, ya metida en años, dejó que cada una de sus diosas del sexo descubriera sus encantos, y ponderase su buen hacer. Petra, la más alta de las tres divinidades, nos dijo que dominaba el difícil arte del siempre solicitado acoplamiento múltiple; Alberta, de modales exquisitos, aseguró que, desde lo alto de un armario, de triple salto mortal, se clavaba por los bajos; Paula, la menos aseada, se presentó como la única española que, en más de cuarenta y cinco años, había conseguido la medalla de oro, en el prestigioso Concurso Internacional de Masturbación Trotskista.

        Oídos tan fantasiosos ofrecimientos, mi pene me guiñó el ojo izquierdo, y me pidió que nos fuéramos. Y, ya camino de casa, me advirtió:

- No tienen ni puta idea, Chinto. Su arte, si alguno conocen, es el del engaño. Prometen lo que no pueden dar. Lo único que van buscando es quedarse con el Burdel de Mariana.

Poco a poco, pensando en los comicios del domingo, volví a hundirme en las negras aguas de la melancolía.

Tío Chinto de Couzadoiro

 

De diciembre a diciembre

              Dentro de muy pocos días, los españoles acudiremos, una vez más, a las urnas, porque los comicios del pasado diciembre no sirvieron para nada. La culpa de esta inútil pérdida de tiempo no fue, ciertamente, del electorado, sino de una casta política miserable que impidió la formación de un nuevo Gobierno.

          Transcurridos ya seis meses desde entonces, todo sigue igual. Los partidos políticos van a ser los mismos; sus programas no han cambiado; se mantiene, sin variación, el colectivo electoral. Permanece, incluso, entre los partidos que volverán a ser perdedores, la consigna ¡todos contra el PP! Nada tendría de particular, por tanto, que, con los mismos mimbres, hiciéramos el mismo cesto.

           Ante tal eventualidad -la de tener que repetir, en el mes de diciembre, estos comicios de junio- me permito sugerir, a los ambiciosos líderes que se confabulan contra Rajoy, la fundación de un nuevo partido político, el PEO (Partido Español Obrero), que, recogiendo toda la esencia de la izquierda, se haga notar, con música de viento, y provoque la volatilidad del voto cautivo.

Tío Chinto de Couzadoiro

       

El único gran partido

     Los comicios del pasado mes de diciembre, si para algo sirvieron fue para hacernos perder bastante tiempo, y mucho dinero, a los pacientes españoles; porque los distintos partidos políticos, que, con tanto entusiasmo, nos habían pedido el voto, no fueron capaces, después, por simple ignorancia o por pura maldad, de respetar la voluntad soberana del pueblo. Dicho sea esto, con una buena dosis de pitorreo.

     No estamos libres de que tal situación pueda repetirse, tras los comicios de junio. Los partidos políticos, casi por definición, dividen al electorado. Tal vez no tengan otra función que esa. El sufrido pueblo español se halla hoy, políticamente, muy dividido. Sin embargo, hay un partido político, que suele pasar desapercibido, que nos une a todos los españoles. Ese partido político, humilde, como todo lo que es verdaderamente grande, no tiene Presidente, ni Secretario General, ni siquiera unos pocos afiliados; huelga decir que no se presentará a los próximos comicios. Pero será su auténtica alma. El partido político, del que os hablo, se denomina ESPAÑA. De cara al 26 de junio, si queremos que todo nos vaya bien, deberemos reconocerlo, entre los demás partidos que, en la feria electoral, nos tienten con vanas promesas. Y, sobre todo, y sin condiciones, tendremos que darle el voto.

     Alguien podrá preguntarse, quizá, cómo es posible dar el voto a un partido político que no existe. Si es así, le recomiendo que abra mucho los ojos y los oídos, y que no se deje engañar por vendedores de mierda.

Tío Chinto de Couzadoiro
      

Ramallets y Coats

     De cuando en cuando, la Factoría Independentista de Cataluña pone en el mercado catalán un nuevo "historiador a la violeta", que, al poco tiempo, nos obsequia con alguna perla, digna de ser engarzada en el collar de la Diosa Estupidina.

     Entre los productos manufacturados de historiografía catalana, puestos por la F.I.C. en el mercado, destaca, por su importancia, don Belarmino Malafollat Repullés, que situó, en el año 798, el nacimiento de Cataluña como nación. A partir de él, y siguiendo su ejemplo, la Factoría Independentista de Cataluña dio salida a tres renombrados historiadores, de reconocido prestigio internacional. El primero de ellos, don Energúmeno Balagué, probó el origen catalán de don Cristóbal, el descubridor del Nuevo Mundo; el segundo, don Teofrasto Fontanals, demostró que la mística andariega, Teresa de Jesús, dio sus primeros pasos en Cataluña; por último, don Sidonio Puigdemont, aportó las pruebas irrefutables del nacimiento, en Palamós, del Príncipe de las Letras Castellanas, Miguel de Cervantes.

   Pero todo lo anterior, con ser mucho, resulta, en verdad, irrelevante, si lo comparamos con un hallazgo de don Policarpo Ramallets y Coats, que hará que se conmuevan, muy pronto, los cimientos de la ciencia bíblica. Después de semana y media de ardorosa investigación, don Policarpo ha logrado reunir, sin que le tiemble el bisoñé, las pruebas concluyentes de que Adanet y Eveta, nuestros primeros padres, eran hijos, respectivamente, de un tonelero de Mataró y de una costurera de Manresa. 

Tío Chinto de Couzadoiro   

        

Dicho con cierta guasa

       Basta con echar un ojo a su bandera, para comprender que el proyecto independentista catalán nació con muy mala estrella. Cataluña nunca fue una nación. Y ahí, precisamente, radica su enorme fortuna histórica. Porque, al ir constituyéndose las diferentes naciones europeas, por su propia seguridad, a Cataluña le convenía integrarse en una de ellas. Y, como España le quedaba cerca ...

     Cada vez que observo a un independentista catalán con su bandera, me acuerdo de aquel hombre que se paseaba, por el jardín del manicomio, con algo bastante parecido a una carretilla. Para que fuese una auténtica carretilla, no debería faltarle la rueda.

     La bandera simboliza algo que existe, es la representación de una realidad. La bandera de España hace referencia a esa realidad concreta que llamamos nación española. Por contra, la bandera independentista de Cataluña viene a ser como una carretilla sin rueda. Cuando el independentista catalán va, todo ufano, con su bandera estrellada, no lleva más que un palo con un trapo. La bandera de España nos habla de una realidad; la bandera independentista de Cataluña sólo nos habla del deseo de una realidad. Verdaderamente, salta a la vista que el proyecto de nación catalana nació estrellado.

Tío Chinto de Couzadoiro

   

El rebaño toma partido

                En los países occidentales, la democracia, por lo común, goza de muy buena prensa. Suele decirse, en este sentido, que es el menos malo de los regímenes políticos. Pero, sin duda, tiene algún inconveniente. A modo de ejemplo, el hecho incuestionable de que los errores de la mayoría los pague el pueblo entero, no representa ninguna ventaja. Empiezo a pensar que la democracia es deseable, únicamente, si se da en sociedades culturalmente avanzadas. De no ser así, las urnas, llamadas a recibir los votos del pueblo, pueden convertirse en depositarias de sus cenizas.

              Resulta evidente que la española no es una sociedad culturalmente avanzada. El paciente pueblo español, mayoritariamente ignorante, va a ser conducido a las urnas, una vez más, con mansedumbre, por la incompetencia de su casta política. El siempre maltratado pueblo español va a ser llevado al matadero de unos comicios, mansamente, sin levantar la voz, incapaz de distinguir entre la paja y el trigo.

              El próximo 26 de junio, unos daremos el voto a un partido; otros, a un rebaño. Porque, ese día, habremos de elegir entre un partido político y un rebaño político. Contemplo, sobre la mesa, la portada de un periódico que muestra, en una enorme fotografía, los rostros juveniles, muy sonrientes, de los triunfantes y vanidosos líderes del rebaño político. ¡Qué tiempos aquellos, tan venturosos, en que no existía el papel higiénico!

Tío Chinto de Couzadoiro