El día 8 de octubre de 2008 escribí un poema, dedicado al 11-M, que, recitado por mí en diferentes tertulias literarias de Madrid, provocó mi expulsión de la que tiene lugar en el Círculo de Bellas Artes. Lo publico ahora en esta tribuna, precedido de las palabras que le sirven de preámbulo, para que se tenga idea clara del grado de persecución a que se ve sometida, en ciertos ambientes culturales, la libertad de expresión.

Dos días después de aquel terrible 11 de marzo, muchos formaron rebaño, en plena jornada de reflexión, para exigir al Gobierno la verdad de lo ocurrido. Me pregunto dónde están hoy. El día 11 de cada mes, unos llamados Peones Negros, que, de verdad, quieren saber quiénes se encuentran detrás de aquella matanza, acuden a la estación de Atocha, con ánimo de honrar a las víctimas de tan tremendo atentado. En ellos pensaba cuando, en octubre de 2008, escribí estos versos. Me encantaría tener la oportunidad de recitárselos a Zapatero; pero no a solas, sino en un abarrotado Congreso de los Diputados, ante mil cámaras de televisión, en nombre de las víctimas del 11-M.


Fernando Lago

Poema dedicado al 11-M

martes, 24 de julio de 2012

Los 39 primeros




"Vida oculta de Pepiño Blanco"
(39 capítulos)


  1   El desdichado Pepiño
       
  2   Pepiño cambia de hogar
       
  3   La sentencia
       
  4   Un apellido vulgar
       
  5   Apoteosis
       
  6   El acróbata Pepiño
      
  7   Supermán de Lamacido
       
  8   La hoz y el martillo
       
  9   Rosendo entra en Cuba
       
10   La soledad de Elvira
       
11   Nuevas de Rosendo
       
12   Elvira viste de luto
      
13   Apagón en Lamacido
       
14   Cómico drama
       
16   En casa de Maruxa
       
17   El triciclo
       
18   El enjambre
       
19   Reseña de "La Berza"
       
20   Pepiño no aparece
      
21   San Zoilo de Pastrana
       
22   "Roldán"
     
23   Verbena multicolor
      
24   "El fenómeno Pepiño"
       
25   Camino de Tokio
      
26  Apostolado de San Zoilo
       
27   El vuelo Madrid-Tokio
       
28   Tekito Tanko
       
29  Sacristán y monaguillo
       
30   El milagro de San Zoilo
       
31   Pólvora de rey
       
32   "Mandacarallo"
       
33   "O fogueteiro"
      
34   Apoteósica despedida
       
35  El chisquero
      
36   Adiós a Lamacido
      
37   Camino del Barrio Chino
       
38   El brazo de San Zoilo
       
39  "O calabazote"
      


Tío Chinto de Couzadoiro


viernes, 20 de julio de 2012

Helena de Troya




Esa breva en agraz
que es Elena Valenciano
tiene poder, tiene mano,
en la huerta de Ferraz.
Tiene algo montaraz,
tiene aspecto de felino,
tiene una lengua mendaz
que pretende ser mordaz,
y se queda en el camino.
Tiene un calvo por allá,
tiene madera de pino,
tiene un dale que le da
que yo a deciros no atino...
¡tiene muy mala follá!

Lajo Demos

20 de julio de 2012


martes, 17 de julio de 2012

¡Ancha es Castilla!




                  Don Salustiano Cencerro fue elegido alcalde de Perejil del Altramuz, por ser el más bestia del pueblo. Su campaña electoral se basó en el reparto de hostias; pues, como él mismo afirma en la entrevista, "la democracia es una cosa cojonuda."
- Llama la atención, alcalde, su agresivo nacionalismo.
- No sé por qué, joder. El término municipal de Perejil del Altramuz es una nación.
- Explíquese.
- Cuando el Rey Felipe II pasó por el pueblo, hace ya muchos años, y dijo aquello de "Perejil del Altramuz es honra de la corona de España", Ismael Cencerro se acercó a él, y le soltó: "¡Que te vayan dando por culo!". Ismael fue ajusticiado, al momento, en la plaza Mayor del pueblo. Desde aquel momento, es nuestro héroe nacional.
- Parece una figura legendaria...
- ¡Ni legendaria ni hostias! ¡Ismael fue un antepasado mío, con dos cojones bien puestos! El día de su ejecución, nos independizamos de la puta España.
- Sus comienzos en la política, alcalde, se remontan a 1986.
- Sí. Aquel año descubrí que la democracia es una cosa cojonuda. ¡No la mierda de la dictadura! ¡Qué tío más malo fue Franco! ¡Mira que mató gente!
- Se mató en los dos bandos.
- ¡De eso nada ! Aquí, en el pueblo, sólo mataron los rojos, los "hijoputas" de Franco.
- Pero, alcalde, los rojos eran contrarios a Franco.
- ¡Una polla como una olla! ¡Me vas a vacilar ahora! ¡Como si uno no supiera historia...! Me preguntabas por el año 86, ¿no? Me hice de Felipe, y fundé el Partido Socialista.
- Tengo entendido que el Partido Socialista ya estaba fundado...
- ¡Aquí en el pueblo, joder, en Perejil del Altramuz! ¡Que pareces tonto, cojones!
- ¡Ah, bueno!
- ¡Si es que te empeñas en liarme! ¿Por dónde iba, hostia? ¡Ah, ya! El Epifanio y yo sacamos el mismo número de votos, y nos fuimos a la era, a desempatar a "hostiazo" limpio.
- Y así, a "hostiazo" limpio, ganó limpiamente las elecciones municipales...
- Parece que lo dices de coña. ¡Pues sí, con toda limpieza! Y ahora, ¡a por la independencia!
- Es decir, alcalde, que se sirve de una institución española, para independizarse de España.
- ¡Nos ha jodido! Como los vascos y los catalanes. ¡A ver si te crees que somos gilipollas!
        Salgo del despacho de Salustiano Cencerro, con el convencimiento de haber entrevistado a un honorable hijo de la gran puta.

Tío Chinto de Couzadoiro 
  
        

domingo, 15 de julio de 2012

Preparando la huelga




     Caraporco Sindicale, incansable defensor de la igualdad social, firme luchador por los derechos de la clase obrera, que, en años precedentes, padeció persecución, encarcelamiento y tortura, ocupa hoy un humilde despacho, de 20.000 metros cuadrados, en el madrileño barrio obrero de Puerta de Hierro. El modesto despacho de Caraporco Sindicale dispone de piscina, pantalla de cine, dos discotecas, un gimnasio, catorce secretarias, una gran mesa con veintidós teléfonos, y un enorme retrato enmarcado de Paul Churches, fundador de su cuadrilla obrera.
     Caraporco Sindicale trabaja, sin descanso, en su modesto despacho, en la preparación de la huelga general que anuncia ya para otoño. Su cuerpo grasiento, curtido en mil batallas gastronómicas, aparece desnudo, sobre un flotador, en el centro de la piscina. Caraporco Sindicale se entrega, con pasión, a la lectura de una revista pornográfica, tratando de recoger ideas acerca de cómo joder a la clase obrera.

Lajo Demos

    

viernes, 13 de julio de 2012

La fiera acorralada




            Cuando un tigre de Bengala, por un error cualquiera de sus cuidadores, abandona la jaula que ocupa en un circo, y, en su huida por la ciudad, mata a dos personas, es perseguido por gente armada, hasta dar con él y abatirlo de varios tiros. No hay otra solución. El tigre de Bengala es un animal peligroso, y lo mejor es acabar con él cuanto antes. No cabe negociar con él. Menos, aún, juzgarlo. Es una fiera irracional que no admitiría la culpa de esas muertes.
     ¿Por qué razón, entonces, el asesino de Miguel Ángel Blanco no fue perseguido, y acorralado hasta acabar con su vida? ¿No es, acaso, un animal tan peligroso como el tigre de Bengala? ¿Os parece más racional que aquel? ¿Creéis que tiene algún sentimiento de culpa, por haber asesinado a Miguel Ángel? No. El animal que mató, con tanta frialdad, a Miguel Ángel Blanco no debió ser juzgado. Al animal peligroso hay que abatirlo, sin contemplaciones, cuanto antes, mejor.

Barlovento Maciñeira

      

miércoles, 11 de julio de 2012

El don de la palabra




              La portavoz de la piara vuelve a tomar la palabra. Eso, al menos, cree ella. Le gusta hablar. Le encanta oírse. Pero, en realidad, no habla. El preciado don de la palabra se le ha concedido al hombre. El buey muge, el cordero bala, el elefante barrita. Sólo el ser humano habla. El habla es un ejercicio inteligente que cobra pleno sentido cuando se dirige a la inteligencia del oyente.
       La portavoz de la piara no sale de la pocilga. Se siente segura en ella. El gruñido es su modo natural de expresión. A la portavoz de la piara le gusta oír sus propios gruñidos. Le encanta, sobre todo, que sus gruñidos sean acogidos con gruñidos de aceptación. La portavoz de la piara no es nada, fuera de la pocilga.

Tío Chinto de Couzadoiro

  

martes, 10 de julio de 2012

Miguel Ángel Blanco




              Hoy es un día de triste recuerdo. Han pasado 15 años desde aquel 10 de julio en que Miguel Ángel Blanco fue secuestrado por ETA. Y, dentro de cuarenta y ocho horas, volverá a ser asesinado. Miguel Ángel Blanco volverá a recibir dos tiros en la cabeza, porque su crimen de entonces no ha servido de nada. Aquellas enormes manifestaciones de dolor, presididas por nuestros más destacados políticos, no sirvieron para nada. ETA ha logrado sus objetivos. Antes o después, gobernará en el País Vasco. Y ocupa ya varios escaños del Congreso de los Diputados.
           En aquellas manifestaciones contra ETA, el pueblo español entendió que, su deseo de acabar con la banda terrorista, sería la bandera que tomase el Gobierno -cualquier Gobierno-, en su lucha sin cuartel con ella. Mucha agua pasó bajo el puente desde aquellos días. Llegó la negociación con ETA, la indigna cesión a ETA, el repugnante triunfo de ETA, la vergonzosa entrada de ETA en las instituciones españolas. Nuestra infame clase política no puede mirarse al espejo, sin sentir asco. Porque, 15 años después, dentro de cuarenta y ocho horas, Miguel Ángel Blanco será nuevamente asesinado.

Barlovento Maciñeira

   

sábado, 7 de julio de 2012

Un país de aizcolaris




Una nación de naciones (8)     


     Toda agrupación humana participa de unas características que la distinguen de las demás; cada pueblo tiene unos rasgos peculiares que, con el tiempo, lo llevan a constituirse en nación. Admitido esto, no puede negarse que el País Vasco es una nación de aizcolaris; ni tampoco que el férreo nacionalismo de aquellas tierras fomenta esa vieja tradición del corte de troncos con hacha, que ha llegado a convertirse en seña de identidad de toda la nación. Hoy sabemos que Robodán IV de Trafamulga tenía a gala disponer del mejor verdugo de su época, un aizcolari que, de un solo golpe, descabezaba a docena y media de condenados. En estos tiempos que corren, se ha calculado que bastarían cuatrocientos aizcolaris de prestigio para dejar pelada, en algo más de mes y medio, la selva amazónica. Ello explica que el Gobierno brasileño se resista a conceder el permiso de entrada a todo vasco familiarizado con el hacha.
     El país vasco se ha llenado, últimamente, de grupos escultóricos que rinden el merecido homenaje a la figura del aizcolari. Aquí y allá, a lo largo y a lo ancho del territorio nacional de las antiguas vascongadas, aparece, en piedra o bronce, un hercúleo aizcolari, dando el definitivo golpe de hacha a un tronco de grueso calibre.
     Está ampliamente documentada la existencia de Mingatxón de Rentería, el más afamado aizcolari, que, en las postrimerías del siglo XIV, logró tales hazañas que no han podido ser igualadas. Curiosamente, es el único de los grandes aizcolaris que no dispone aún de una estatua, debido a que la Iglesia vasca no admite, por cuestiones morales, que se le erija una en que aparezca desarrollando su actividad. Pues ocurre que Mingatxón de Rentería, el gran innovador de la técnica del aizcolari, vencía a todos sus contrincantes, en cuantas pruebas participaba, con un estilo muy sorprendente. Mingatxón se desnudaba, y, ya en pelota picada, se ataba el mango del hacha a todo lo largo del pene envidiablemente erecto, se ponía de pie sobre el tronco que debía cortar, y, con los brazos tranquilamente en jarras, entraba en funciones.
     Será muy de desear que la Iglesia vasca venza sus prejuicios morales, y dé su visto bueno a la estatua del inigualable Mingatxón de Rentería.

Lajo Demos

           

jueves, 5 de julio de 2012

Aquel 11 de marzo




        Javier Zaragoza se ha puesto nervioso, y ha sacado sus malos modos. El fiscal jefe de la Audiencia Nacional ha quedado en evidencia, respondiendo a una pregunta que se le hacía sobre el 11-M. En medio de su poco afortunada intervención, Javier Zaragoza formuló una pregunta -"¿cree usted que no se ha investigado en profundidad?"- e hizo una afirmación -"los autores materiales se suicidaron en Leganés"- que nada tienen de acertadas. Yo no estaba allí; pero ahora, a vuela pluma, se me ocurre decirle algo que se encuentra en el ánimo de muchos. Poca profundidad puede tener la investigación del 11-M, cuando, a las cuarenta y ocho horas de haberse cometido el atentado, se destruye el lugar del crimen; y muy poco crédito podemos conceder a los "suicidas", desde el momento en que a sus cadáveres no se les practicó la autopsia.
     Pienso que Javier Zaragoza tendría la conciencia más tranquila, si Jamal Zougam también se hubiese "suicidado" en Leganés.

Barlovento Maciñeira

   

martes, 3 de julio de 2012

Derrota nacionalista




               Mi cuñado Cipriano nunca tuvo muchas luces. Por las noches, necesitó siempre que alguien le alumbrara el paso con un candil. Y, aún así, los muchos tropezones le provocaron tantas caídas que su cuerpo tendido fue utilizado, como unidad de medida, para calcular las distancias por los caminos vecinales. Tal vez por ello, el nacionalismo catalán hizo presa en él, sin dificultad alguna.
      Mi cuñado Cipriano acaba de decir que las celebraciones que están teniendo lugar, por el triunfo de la Selección Española de Fútbol, son apología del fascismo. Yo estaba a su lado cuando soltó tal majadería, y puedo asegurar que sus tripas, al revolvérsele, dejaron oír, claramente, una sardana catalana que, poco a poco, fue silenciada por la mayor potencia intestinal de un vibrante pasodoble español. No puede negarse que la victoria de España sobre Italia ha supuesto también la derrota del nacionalismo catalán.

Lajo Demos

 

lunes, 2 de julio de 2012

Patriotismo de pacotilla




         El triunfo logrado ayer por nuestra selección nacional de fútbol satisface plenamente a quienes nos reconocemos españoles. El colorido de nuestra hermosa bandera se enseñorea de Europa, una vez más, tras una conquista deportiva. La abundancia de jóvenes españoles por las calles de España, convertidos en alegres mástiles de la única bandera que nos representa como nación, muestra el fervor patriótico que renace, a impulsos del buen juego de nuestros futbolistas. Hoy, los españoles rendiremos un merecido homenaje a nuestro victorioso equipo.
     Me temo que mañana será otro día. El patriotismo de baja calidad que inflama al pueblo español se apagará lentamente, como en tantas ocasiones, y, en poco tiempo, no quedará rastro de él. Hablo de patriotismo de baja calidad, porque el patriotismo de ley responde al sentimiento profundo, y las manifestaciones a que da lugar nunca son irracionales. Bien está que nos alegremos, claro que sí, con la victoria de nuestra selección; que salgamos a la calle, incluso, envueltos en la bandera española. Pero, si nuestro amor a España no pasa de ahí, no podrá negarse que tenemos un patriotismo de pacotilla. ¡Ojalá nuestro patriotismo, yendo más allá de los logros deportivos, alcanzara las más nobles y elevadas ambiciones! Bien quisiera yo que nuestro profundo amor a España nos llevara a potenciarla en los diversos campos que dan prestigio a las naciones. En el terreno político, en el área científica, en el ámbito artístico, en el espacio económico... ¡Qué importante sería que toda esa energía juvenil, que hoy se manifiesta en torno a nuestra selección nacional de fútbol, se concentrara, sin complejos de ningún tipo, en la búsqueda de esa España -Una, Grande y Libre- que el auténtico patriotismo anhela, lejos de absurdos credos políticos!

Barlovento Maciñeira